VEJA – 26/02/2019
Tânia Fusco
Deslikiamos a privacidade. Simples assim. Nossos lindo smartphone têm controle de todos os nossos movimentos. A cada dois minutos emitem sinais de localização – a minha, a sua, a de todo usuário mundo afora.
Acha pouco? Os bonitinhos também têm dispositivos de escuta – para o bem, para o mal, talvez para causas nada republicanas e, principalmente, para empresas vendedoras.
Cada vez que fazemos um cadastro, uma compra, uma pesquisa on-line, um teste bobo estamos entregando o ouro – tudinho sobre nossa humilde pessoa e nossa vida privada.
Certo como dois e dois são quatro, estamos expostos – involuntariamente, voluntariamente.
A exposição voluntária tem certa psicopatia, muita carência e competição explícita. Olhem para mim. Pensem em mim. Sonhem com minha incrível felicidade. São milhares de posts de eu-máximo e um bocadinho de eu-triste, eu-denúncia.
A autoexibição é a praga da era digital. Eu me ofereço ao consumo. Vou às redes exposta inteira ou em postas para que me devorem em likes ou deslikes. Sou prato feito posto em mesa virtual, onde todo mundo tem opinião sobre tudo. E, protegido na distância fria da web, tasca o pau.
Nas redes, não há unanimidade do bem em nada, pra nada. Nem na mais bela e inocente foto de um bebê dormindo feito anjo escapa dos julgadores. Alguém encontrará e cobrará alguma falha, falta, um de mais, um de menos.
Todo mundo sabe disso. Todo mundo sente ou sentirá isso em algum momento de sua autoexposição. Mas não perde a chance de cometê-las.
Com as figuras públicas os estragos são gigantes. Mais likes, mais dores – para emitentes (ou seria “postantes”?), para citados e presumidos. Nos enlaces, mas principalmente nos desenlaces. Aí é enxurrada de like e dislike. Poeira e lama virtual pra estratosfera.
No reino das redes, o cerimonial das separações obriga nota oficial – conjunta ou não -, solenemente assinada por assessoria de imprensa, com texto chavão. Fulana e fulano não estão mais juntos. E pedem compreensão e respeito de todos patati, patata…
Pronto. Foi dada a largada para o palpitódromo, fofocódromo, mentiródromo, julgadromedo.
Os que pediram compreensão não a terão nem dos mais próximos. O universo racha em dois times de igual ferocidade e zero doçura. Foi ele. Foi ela. E, com certeza certa, crucificam o apontado, suposto –ou escolhido – para a/o pivô da crise.
A história entra na casinha do velho modelão. Se houve separação, haverá a figura da/o culpado. Monstro que desmancha casamento, lar bem constituído, família, amor, deus, pátria amada.
Desmentir não adianta. O enredo está assentado. Quem o ciúme (da ou do ofendido) apontou como vilão vai pra crucificação na praça pública virtual. Não tem volta. Todos os papéis foram definidos de acordo com o recalque e/ou a carência de cada um dos milhares de julgadores das redes.
Olha lá a Venezuela, a ameaça de guerra costurada muito mais pelo petróleo do que pelas dificuldades reais do país.
Olha lá o Queiroz cada vez mais fingindo de morto. A desgraça de Brumadinho. O laranjal do PSL. O assassinato de Marielle e Anderson, que faz um ano hoje, sem culpados, sem solução.
Só o Oscar fez alguma sombra pro causo da hora. Loreto/Débora/Marina – essa a maior vítima e todos, a quem coube a pecha de “a outra”, a pivô no imaginário cruel, preconceituoso e antiquado do planeta digital, onde a privacidade é zero e a covardia absoluta.
Não dá mais pra simplificar: pare o mundo que eu quero descer. Não há escada pra escapar da trama virtual.
Onde esteja, está sendo ouvido, gravado, localizado, identificado, avaliado, definido, julgado e algoritimado. Para sempre. Sem proteção. Sem lei.
Like me, please.
É jornalista